Por la flama que alumbras en el hueco de las camas pobres o ricas, por el placer que ahì se consume en tela o en satín. Por los niños que reanimas en el fondo de los dormitorios querubines, por sus pétalos anónimos como la rosa de la mañana.
Por el ladrón que cubres con tu manto blando y rojo, por la puerta que tù le abres en la guarida de los ricos, por el condenado por quien velas en la Abadía del monte en el aire, por el ron que le aconsejas y el tabaco que le sirves.
Por las estrellas que siembras en los remordimientos de los asesinos y por el corazón que almenos late en el pecho de las putas, por las ideas que maquilas en la cabeza de los ciudadanos, por la toma de la Bastilla, incluso si no sirve para nada
Por el cura que se exaspera por encontrar al dulce cordero, por el bribón elemental que toma por propio el Castillo Margaux, por el anarquista a quien das los dos colores de tu país, el rojo por nacer en Barcelona y el negro por morir en París
Por la sepultura anónima que hiciste al Señor Mozart, sin cruz ni nada salvo para guardar las apariencias un perro, enterrador al azar, por los poetas que deslizas en las cabeceras de los adolescentes cuando inician en la sombra cómplice las flores del mal de los 17 años
Por el pecado que haces nacer en el seno de las más rigidas virtudes y por el aburrimiento que aparecerá en el rincón de las camas donde no estás más, por los tontos que haces pastar en la pradera como los carneros, por tu honor de no aparecer jamás en la televisión.
Por todo eso y más aún, por la soledad de los reyes, la risa de las cabezas de los muertos, el medio de torcer la ley y que no me hagan callar definitivamente y que yo cante por tu bien, en este mundo donde los bozales no son sólo hechos para los perros.
